Sein Auge ist nicht mehr so gut,
vor Kleingedrucktem auf der Hut.
Sollt ich da meinen Freund bedauern?
Er muss vor Hässlichem nicht erschauern.
Die Ohren sind noch fast intakt,
das Hörgerät den Rest derpackt.
So liest ihm Margit Texte vor,
durch meine er viel Zeit verlor.
Besonders dann, wenn mein Gedicht
hat alles andere als Gewicht.
Von schön kann keine Rede sein.
Mitunter geht’s durch Mark und Bein.
Woraus Syl halt das Beste macht,
zumindest unverdrossen lacht.
Zwar ist sein Aufwand ziemlich groß:
Er muss dazu ins Dachgeschoß.
Dort steht und leidet ein PC,
denn meine Reime tun ihm weh.
Weil aus dem Haus noch nicht entfernt,
hat der zuviel dazu gelernt.
Auch ich tracht letzteres zu tun.
Mein Freund – nicht wie ein blindes Huhn –
entdeckt nicht nur der Wahrheit Korn,
auch viel, was nichts im Text verlorn.
Ich freu mich über seinen Rat,
der nützliches zu sagen hat.
Zu höflich, dass er sagen will:
Genug. Sei bitte einfach still!
Ich fürcht, das bin ich erst im Grab,
möcht nicht, dass ich Demenz erst hab.
Das Reimen sei ein Schutz davor.
Da reim ich nun, ich armer Tor.
